Любовь так не хотела умирать,
цепляясь за соломинку надежды,
но шила погребальные одежды
и знала, что конца не избежать.
Пунктиром незаметным день за днем
по каплям вытекала кровь из вены,
и Завтра не сулило перемены,
обманутое хмурым октябрем.
А разум диктовал: уже пора
дотошно отделить от плевел зёрна,
посеянные в снег химерой вздорной -
проиграна неравная игра.
В печали необвенчанных невест
всё таяли слезами воска свечи...
Как больно, что на свете всё не вечно.
Прощай, любовь.
Ограда... Холмик... Крест.