Пьём брагу на берёзовом соку;
как бонусы к дрожжам и к сахарку –
от медной кружки солнечные блики,
археоптерикс засвистел в хвощах
о том, что нет резону – натощак,
когда вокруг синё от голубики.
На ветках кукши, а кукушек нет –
живи бессчётно, сколько хочешь лет,
и отмечай – хоть мартовские иды;
всё бражники – что бабочки, что ты,
ты только их не обрывай цветы
на сумеречных склонах Атлантиды.
Когда-нибудь дождём наискосок
перечеркнёт подлесок и лесок,
останутся без чётких очертаний
окрестности – откуда мы идём,
пусть мёртвые гуляют под дождём,
и отдыхают от воспоминаний.
Не нам решать, не нам с тобой судить
в какой эпохе запонку забыть,
в каких веках искать напрасный вечер
забытые перчатки и судьбу,
мы в силах лишь переложить табу
на мраморные головы и плечи.
Пьём брагу – и на выдох и на вдох,
простой продукт, наследие эпох,
как колесо, огонь и наши боги;
на римских цифрах – ровно полчаса
и божества – щедры на чудеса
на том конце неведомой дороги.