Слушая Стинга

 
Вновь обжигал до боли Стинг
Своею песенной молитвой...
Не джаз, не рок, не бит и свинг,
Но музыка... Острее бритвы
Вдруг становились звуки те,
Собою будни разрезая
И раскрывая путь к мечте,
К сердцам и душам, небу, раю.
Струилась музыка, плыла
В своем изяществе и силе
И в руки, словно в два крыла
Для взлета силу мне дарила.
И был он близким и родным
Далекий инглишмен в Нью Йорке.
Глотали с ним Гудзона дым,
Залив за стойкою "отверткой".
За русских пили мы до дна
В печали светлой, понимая,
Что Русь великая - одна
Непостижимая, лихая...

В коробку лег на время диск,
Оставив тишине  пространство...
И по домам все разбрелись...
А я опять один остался...