Вчера, размышляя о смерти и тлене,
Я был отвлечен богом женской фигуры.
Я мог бы молиться на эти колени,
Об этих изгибах писать партитуры.
Маляр на лесах опрокинул белила,
Опалубщик выронил гвозди и клещи.
Бригада ей вслед еще долго курила,
Прораб на часы улыбался зловеще.
А я, как обычно, морально не стойкий,
К ней взглядом прикован, как дьяк к аналою,
Позволил ей вечно гулять возле стройки,
Под грузом стоять и лежать под стрелою.
Без каски, ботинок. Во всем своём мини.
Такая фемина, нездешняя фея...
И мне оставалось работать отныне,
О смерти и тлене помыслить не смея.