У трех дорог поют, смеются, плачут,
Пережидают снег, дожди и град,
Расходятся, не веря в неудачу,
Надеясь возвратиться в листопад.
И прячась в зной под тоненькой рябиной,
Зовут грозу, зовут ветра и стынь,
Не зная, что дорога будет длинной,
Что вдоль обочин камни да полынь.
Как скоро быть мне отзвуком и светом
Сегодняшней бушующей грозы?
На все вопросы правильным ответом,
Прощальным следом высохшей слезы?
А надо ли сверкать? И, хлынув ливнем,
Вселять тревогу, панику и страх,
Пугать пичуг с пером безбрежно-синим?
Не так уж много в мире этих птах.
Не лучше ли, дождем упав к подножью
Всего святого, что дарует Бог,
Взойти травой, рябиной или рожью,
И снова ждать у тех же трех дорог?