А оказалось, я не телепат,
не маг, не ворожея, не ведунья:
вороны в крик – наверно, на беду мне –
а я не понимаю.
Невпопад
всё бормочу: Весна моя, весна!
Растает снег, раскроются сирени,
потом июль,
клубничное варенье
и мятный чай,
покой и тишина
твоих качелей –
и моих полей
осенний стон и зимние невзгоды.
Мой сон в огне, а я, не зная брода,
ныряю в Нерль
и утихаю в ней,
и вижу – ты стоишь на берегу,
потом за мной вступаешь в ту же воду, -
и в жидком шёлке год идёт за годом,
и год за годом сон свой берегу…