в Париже пасмурно – дожди.
жди и жги пути своей электрички выкрашенной в зеленый.
платформа 45, пустой перрон, в вагоне пахнет чаем, выбор не случаен, отчаянно несправедлив.
воздуха нет - цветной конверт, пара монет и билет в одну сторону. Париж изучив
ты говоришь-молчишь-стоишь одновременно, а через секунду вниз по лестнице сбегаешь,
как золушка. только ничего не оставляешь после себя, даже туфли хрустальной.
когда-то лето стало тебе фатальным, и ты ждешь теперь лета всю осень и зиму. странно,
часы так меняют стрелки, что голове плохо. что стоишь у стенки, через минуту сползаешь по стенке.
и глазами смотрят одни белкИ, и рука дрожит - набирая номер, и в кожной части левой груди -
гудки-гудки-гудки…
и ничего кроме.
*моей Совести.