Руками тень перебирая
по серой нитке, по пятну,
по утолщению, по краю
к утру до света дотяну.
Глядишь, и взбалмошная птица
устанет в панике слепой
о прутья рёбер колотиться
и заживёт сама собой,
и вылетит из малой дверцы,
и скажет голосом моим
то, что сказать не может сердце,
бегу я или недвижим.
Я изнутри себя не слышу,
не понимаю, не люблю,
а тут снаружи, сбоку, свыше
шальные сны щебечет клюв.
Глазами звук переживая,
я птицу в кулаке спрошу:
что ты трепещешь, небольшая,
неужто душу задушу?
Но мне в ответ - цветное эхо,
неразличимое словцо
и невесомая потеха
потрогать крыльями лицо.