Страна была, как ноша, что не тянет. А оказалось, что была обузой. Не сохранил ее ни кнут. Ни пряник. И ты грустишь о гибели Союза. А я грущу не то чтоб о Союзе. Он странным был – прекрасный наш Союз… Грущу о том, что человечьи узы рвались под неумолчный костный хруст.
Восток нам – не восток. Не запад – запад. Окно прорублено. Но в ставнях. И засов. А здесь – то ли болото, то ли заводь, где черти не ломают даже дров. Зачем трудиться? Сами наломаем. Заложим в топку, уточним маршрут. Наш бронепоезд снова отбывает из запасного – на опасный путь.
Нам все равно, что где-то за окном пейзаж другой. И времена иные. У нас мозги, промытые страной. К ним пудра прилипает словно иней.