«из крохотных мгновений соткан дождь –
течёт с небес вода обыкновенная…»
……………………….
в Гонконге дождь….
…………..французское бистро……
как странен здесь рефрен аккордеона…
внеплановое соло телефона,
и номер неизвестный на табло.
два слова….
ты бледнеешь …..и встаёшь….
выходишь из кафе….
…………………я понимаю,
что скоро обязательно узнаю,
о чем с тобой секретничает дождь.
да….так и есть…
не глядя мне в глаза,
подыскиваешь нужные контексты,
теряешься….и топчешься на месте…
беспомощно не зная, что сказать.
вдруг выдохом – как выстрелом:
- прости…
нам только что звонили из России..
а дальше называешь чьё-то имя:
погиб…
скоропостижно….
…………………не спасти….
всё тот же ослепительный Гонконг
спускался небоскрёбами по склонам,
французская тоска аккордеона,
как прежде, будоражила Восток….
но что-то изменилось навсегда –
как будто холодком дохнула Вечность:
являя нам тщету и быстротечность
с небес на землю падала вода….