Порывом ветреным оторвало листок
От места, предрешенного судьбою.
И, ощутив свободы ветерок,
Почувствовал себя свободною звездою.
В потоках вихрей кувыркаясь,
Не понимал в дыханье высоты,
Что золотом в лазури весь сверкая,
Он отражает свет лишь истинной Звезды.
И чудилось – нет слаще наслажденья.
Экстаз свободы бил… и был он в этом счастлив.
Пусть в состоянии свободного паденья.
А упадёт, лишь ветра стихнут страсти.
И грязною, поганою метлою
Его сметут – где в кучах преет сволочь.
А, может, повезет и дымною душою
Согреет он бомжа и вознесётся в полночь.
Или чудак-поэт найдёт в нём вдохновенье.
Как рифмы, в икебану листья сложит.
И лишь потом, в одно из воскресений,
Всё разом со стихами в мусор бросит.
А он пока парит. Печальным будет жребий.
Оторван от ствола, чтобы, блеснув погаснуть.
Затем сгниет. Но прежде будет время,
Подумать, в чем же истинное счастье.