Ирке Шиндиной, с любовью.
Как сказать тебе мне о тебе?
Прозой жизни? Маслом написать?
А слова роятся в голове,
Словно пчелы. Трудно их поймать.
Нужно подождать. Душистый мед
Переполнит крынку до краев.
И стихов тугой водоворот
Оживет, пробьется, потечет.
Захлестнет бурлящею волной.
Вынесет как краба на песок.
Видишь облака над головой?
Это я их в строчку вставить смог.
Ветерок блуждает в волосах.
В ушко шепчет, гладит по щеке.
Это поселил его в стихах.
Острый карандаш в моей руке.
Солнце. Слезы капают из глаз.
Не спасают темные очки.
Хочешь все изменится тот час?
Перестань читать мои стихи.
Чай согрей, в окошко посмотри.
Расскажи, чем дышишь, как дела?
Не заглядывай в листок минуты три.
Я поймаю рифму за крыла.
Возвращайся. Я придумал лес -
«Воздух пахнет сладкою смолой.
Сосны вековые до небес…»
Не пугайся, ты же здесь со мной.
«Полон лес диковинных зверей
Все дорогу уступают нам…».
Не дрожи, не трусь, держись смелей.
Весело гляди по сторонам.
Шире шаг, родная, не зевай.
Нам вернуться надо до темна.
Спать пора. Дочитывай, давай…
«На небесный свод ползет луна...».