Душа поэта

Вечер. Тучи рвутся к югу.
Мерцает лик седой луны.
В избушке слушаю я вьюгу,
Ее надрывный звон струны.

В душе неясно, неспокойно.
Шумит бродячий музыкант,
А где-то, спит в лесу савойном,
Под тенью гения - талант.