Спорит март с февралём,
спящих тел крутит мякоть,
скачет люд воробьём
с островков снега в слякоть,
стаи сизых «свиней»
облетают помойки...
кран упал – этажей
пять обрушил на стройке...
Всё размыто кругом,
живность плавает в норах,
у погоды Содом,
у природы – Гоморра...
Затопить бы камин,
лучше – русскую печку,
да на влажности спин
понабросить уздечку...
Где-то счастье летит
на подрезанных крыльях,
костяной сталактит
слёзно стонет в бессильи...
Протрезвею к утру
от коктейля таблеток,
в N-ный раз обрету
бесхребетность креветок...
А. Молебсо