Читал я из какого сора,
Как лебеда и лопухи,
Как одуванчик у забора,
Ахматова плела стихи.
А я ищу слова под ивой,
Осиной, вишней и сосной.
И становлюсь совсем счастливым,
Когда нагрянет дождь грибной.
Сушу слова- грибы на леске,
Натянутой меж двух берез,
Они висят,как занавески,
Я не боюсь метаморфоз.
И превращаются грибные
Слова в сонеты и рондо…
Они, как дети, мне родные.
Без них мне жить не суждено.