Соне
Стихи не выходят смешными, а шея всегда голая,
что бы ни говорили мне о хроническом тонзиллите.
Выползаю из электрички, как всегда, задираю голову...
и пугаю людей криками: «Заберите меня! Заберите!»
Шаганэ ты моя, Шаганэ...
Эскалатор, гитара чешется, упирается в чужие спины.
на меня орут, я молчу. Я учусь быть пацифистом и хиппи.
Никогда не гладила нос революционной псины,
никогда не пила виски. Но сегодня, пожалуй, выпью.
Шаганэ ты моя, Шаганэ...
Я скучаю так, что перманентно вою (вставила-таки словечко).
Снимаю кеды, плетусь босиком по центру, опять же, вою,
отрабатываю пальцами пасы, чтобы дома складывать «вечность».
Кайся, Герда, Кай – не Каин. Позубрила бы историю.
Шаганэ ты моя, Шаганэ...
Сажусь на поребрик возле твоей парадной,
у меня сегодня Питер. А у тебя – суббота.
И жду, когда можно будет назвать тебя ненаглядной,
чтобы в ответ услышать: «А кто ты?»
Шаганэ ты моя, Шаганэ...
(март 2010)