Я проповедник, я слуга,
Раб истинного слова
И речь-струна моя туга,
Звучать всегда готова.
Я говорю как музыкант;
Стараюсь, чтоб без фальши,
Пускаю в дело свой талант
И жду, что будет дальше.
Народ внимает - я польщён,
Беру повыше ноту,
Мне благодарен очень он;
Развеял ей дремоту.
Признанья будто бы цветы
Ложатся пред ногами,
От них тщеславия следы
Бодрят меня словами…
Не от цветов погиб Стефан,
Он не «играл», а рёк
И обличив людской обман
На смерть себя обрёк.
Представил я, что вдруг стою
Пред злобною толпой,
Стою у смерти на краю,
Но где же голос мой?!