Из души своей помои
Я бы лил по сторонам.
Пусть все видят, что такое
До тех пор хранилось там.
Мазохизм - такая штука,
С виду и не разобрать:
Человеку, вроде, мука,
А на деле - благодать.
С виду - молод и приятен…
К черту маску, к черту ложь.
Столько грязи, столько пятен,
Что от них уж невтерпёж.
Пусть все видят, что таится
В уголках души моей,
Чтоб над нею поглумиться
И воздать за дело ей.
Чтоб со мною были строже,
Всюду гнали бы взашей,
И моей поганой рожей
Чтоб стращали малышей.
Чтоб избили бы до боли,
Чтобы в грязь сумели вмять.
Вот и был бы я доволен,
Смог бы жить начать опять.
Чтобы изощрённой мукой
По душе гуляла плеть…
Лень пропала бы со скукой,
Снова смог бы я хотеть,
И бороться, и стремиться,
И работать за троих.
А без боли не отмыться,
Не содрать грехов своих.
Вся беда в одном вопросе,
Неприступном, как печать:
Обновленья сердце просит,
Но...
... больно боязно начать!