Сидел в кафе с салфеткой белой,
Писал он что-то второпях.
Писал он стих подруге немой,
Она витала в облаках.
Смотрела вдаль когда-то с грустью,
В руках цветочек теребя.
А парень всё писал,
Черкал довольно часто,
Он очи редко поднимал,
Но опуская мысль терял.
Он будто в воздухе искал
Нелепо вдохновенья,
А находя его терял
И взгляд уставший поднимал.
Прекрасна как немая дева!
Такая юная душа.
Она сказать желает будто,
Пытаясь ротик приоткрыть,
Но нет ни звука, тишина,
Немая сильно влюблена,
Сказать не может лишь она.
А парень стих писал ей белый,
Он о любви хотел сказать,
Но слов не смог он подобрать.
Не опечалилась та дева,
К нему она лишь подошла
И парень понял - слов не нужно,
Когда способна петь душа.