Зачем тебе автопортрет, художник?
Зачем тебе печаль неясных черт?
Что видел ты сквозь зеркало тревожно
Когда задумчиво, спокойно краски тёр?..
Вот на холсте легли неровно тени,
Вот здесь - шагнув - ты линию провёл...
Куда ушёл и в мир каких видений,
Что видел ты и кто тебя увёл?..
И вот глаза - знакомые до боли,
И в них всё та же тайна, тишина...
На мир иной ты тень положишь вскоре,
Чтоб не спугнуть тревогу бытия...
И вот твои возникли странно руки,
Чем объяснить их линию, напев?..
Ты в тишине играл бессильно - звуки,
Как краски угасали на холсте...
И вот опять застыл ты отрешённо:
Портрет ли это, ты ли это, он...
И в миг века проходят утомлённо,
Не разбудив забвенья тихий сон...
...Зачем тебе автопортрет, художник?
Что понял ты в печали этих черт?
Века прошли, пройдут опять тревожно
Мир как портрет веками будет стёрт...
Но в тишине не гаснут мерно звуки...
И мир стоит, как краски на холсте.
Ты видел всё - я понял - эти руки
Тебе даны, чтоб мир явить в себе.