В своей двухкомнатной квартире,
В районе Бутово, за МКАД,
Я часто думаю в сортире:
- Живёт же кто-то в центре, гад!
Никак смириться не могу я,
Мне чувств своих не обуздать:
- Зачем не я, какого ... ,
Доколе здесь мне прозябать?
Чтоб добираться до работы,
На то уходит жизни треть,
Треть жизни - сон, а треть - заботы
И только миг – чтоб помереть.