Я скучаю по четкости черно-грифельныx линий,
По шершавой, сухой белизне листа,
По воде акварельной – радужной, больше - синей,
По истории в красках, одной из ста
Мимолетных струящихся мысли теорий –
О сплетении пальцев, о взгляде – в его глаза,
О смешинках из солнца, о маленьком горе…
Я забыла, что счастьем была гроза,
И уже не слагаю штрихами крылья,
Я сгораю, теряюсь, сама не своя,
И желаю создать – из печального ливня
Мир иллюзий и сказок, для всех, для себя.