На дне моей кружки кофе,
Я сам варил его в турке.
Человек, сидящий напротив,
Не вписывается в натюрморт моей кухни.
Придя в себя после мыслей,
Смахнув с себя ностальгию,
Я понимаю, что мы с ней,
Теперь, возможно, чужие.
Всё то, что роднило - пылает
Костром тёмно-синим, ярким.
Ничего, не печалься, бывает.
Закинь в огонь все подарки...