Ты была запредельно близка.
Твои локоны,
с запахом хвои и вечности,
лучились каждым волоском.
Ты перестала краситься,
когда я поцеловал
твоё детское фото
с улыбкой лягушонка
и похвалил
цвет твоих косичек.
Ты держала меня за руку
на расстоянии.
А мне нравилось
нащупывать твой пульс
губами на висках и шее.
Ты целовала небо,
и испарина облачка
раскачивала
какую-нибудь звезду.
Белые цветы в саду
склонялись к твоим ногам,
а красные цветы в саду
тянулись к твоим губам.
Ты никогда не слушала,
когда я читал стихи – о чём они?
Ты смешно надувала щёки
и хлопала по ним ладошками.
На этом чтение моих шедевров
заканчивалось.
Затем ты садилась мне на колени,
выхватывала драгоценные листы
с каракулями стихов,
артистично бросала их в потолок
и запечатывала мне губы
своим дыханием.
А ровно в зАполночь
ты уезжала спать
в гетто разлук.
Ты не хотела оставаться со мною
той, что мне неизвестна.
Я назвал тебя однажды
хрустальной розой.
Мы оба знали, что это не так.
И оба понимали,
что разбить её можно
только вдвоём.
И когда однажды,
устав от того, что мы не вместе,
я спросил тебя о том,
о чём нельзя было спрашивать,
потому что оба знали правду –
ты ответила…
Потому что есть такие истины,
которые, если произносит один,
то другой не может её разорвать.
А потом мы плакали,
каждый в одиночку,
хотя и с кем-то.
Теперь мы играем в дружбу.
Но знаем, что это ложь.
Потому что
после познания истины
приходит познание
горечи иллюзий.