К себе, злое.
Девочка тихих манер белобрысой ромашки,
Чадо счастливого детства и лёгкой судьбы.
Очи к высотам, пониже душа нараспашку,
С вечным везением, с верным умением быть.
Что же так тянет тебя на прогорклые рифмы?
Чтобы чуть-чуть, хоть глазком, на беду посмотреть?
Добрый волшебник писал для тебя алгоритмы:
Ты повстречала любовь, но не видела смерть.
Радужный мир твой – что тот нераскрывшийся кокон:
Лица, подарки, объятья, улыбки друзей.
Ты не познала еще настоящее горе:
Люди болеют, бросают, калечат людей.
Хочется в ярости крикнуть однажды: “Какого
Чёрта ты пишешь тогда невеселые строчки?!
И спотыкаешься вечно о каждое слово!”
Только опять на листе неразборчивый почерк…
Только надлом почему-то в тебе, будто проседь.
Счастье снаружи, внутри – миллионы иных
Мыслей печальных. Уж видно, весна или осень -
Это пора осложнений душевнобольных.
14.03.10