Нас много.
Мы - мэтры обочин,
Мрём без причин,
Без причины хохочем.
Обучены смерти,
Без чина и звания.
Нагими по улицам, голыми - в здания.
Матрицы: форма, отливка, штамповка.
Ещё экземпляр, ещё заготовка...
Тело - лишь форма,
Для нас упаковка.
Мы - чувства-обочины,
Камни, пороги, чаще - порочные,
Часто - пророки!
Мы - ваши,
Мы - метры оборванных судеб,
Мы - склад из всего, что бывало и будет.
Вот здесь, вдоль полос автобана -
Обочины рваная рана...