* * *
Спасибо Богу, нам хватает хлеба,
Но, взгляды подымая от земли,
Глядим с тоской на клин, летящий в небе.
Красиво пролетают журавли.
И кажется, летят они с прохладцей
К кому-то там, счастливому вдали.
А нам уже, как видно, не дождаться –
В осенней дымке тают журавли.
Бегут года. Совсем не трудно сбиться,
Подсчитывая сумму долгих лет.
Подольше б удержать в руках синицу…
А журавля – и не было, и нет.