Родник, свеча. Куда ни погляди,
Кругом одно горение и влага.
Мне кажется сейчас, что я - бумага:
Четыре строчки красным по груди.
И либо вспыхну, либо расползусь -
Исход один - не прочитать ни слова.
Непрочная, неточная основа -
Зубри на память, помни наизусть.
Тогда бы сбыться, чтоб из уст в уста
Как песни, как предания и мифы -
Которым память как точеный грифель
Сквозь Стикс и Лету в белизну холста.
Бумага стерпит. Почерк был бы тверд.
Свеча? Родник? Во мне века писали,
Чтоб я легла твердынею скрижали
Еще одной страницей в переплет..
15.03.2010