Умираю… Не могу терпеть эту боль…
Пальцами томно разводишь огонь…
Мне обидно, что рядом не я…
Что ты выбираешь другой цвет бытия…
Она быть может и мила,
Экстравагантна, в некоторой мере…
Но выговаривать за пролитый бокал вина?
Прости, но мы давно уже не дети!
Не стану слушать слов души,
От них еще гремучей смесь эмоций…
Тоска, предчувствие - все чернь,
Что порождает разницу сословий…