Зима с весной играют в нарды
довольные собой, гордясь
рывком на финише, фальстартом,
без магии нас вводят в транс.
Март, обожающий циклоны,
аншлаг собрав на водевиль,
свободой всех ветров наполнен,
актёрствует в приливе сил.
Поэт, заждавшись сладких трелей,
капелей для промывки строк,
вздыхает скорбно по апрелю,
гипнотизируя листок.
К любым причудам равнодушен,
ты, как всегда, неутомим,
я в межсезонье бью баклуши,
преодолев февральский сплин.