(на одноименную картину Пикассо к конкурсу Картина Маслом)
По углам сгущается синь.
Не жалей, не зови, не проси.
И озябнув, руки сплети,
Что там ждёт тебя впереди.
На палитре прошедших лет,
После синего, фиолет,
Цвету траура он сродни,
И в него утекают дни.
Устреми свой взгляд на восток,
Вдруг увидишь там лоскуток
Не погасшей зари твоей,
Чтобы скрасить остаток дней.