Во мне прорастает тяжелая правда,
Ломая хребты омертвевших иллюзий
Надеждой на страшное, светлое «завтра»
И сны без трагических послевкусий.
Надеждой на эту, глухую, немую,
На жизнь без настойчивых проблесков смерти.
Прозрачные иглы земных поцелуев
По венам рунической нежностью чертят
Пути наступлений на древнюю память
Звенящим, настойчивым роем желаний,
Туда, где навеки придется оставить
Плоды похороненных в Нави сознаний,
Восстать отрешенной под грохот симфоний
Вселенской тоски, абсолютного страха,
И видеть, как мир создается из праха
В борьбе ураганов с туманом гармоний.