Слушай, ты не напомнишь, кто сейчас из нас прав?
Я согнусь, от бешеного хохота устав.
Мальчик… Смело кромсаешь слово. Будто хочешь чудней.
Будто это символичней и красивей.
Будто футуризм это яркий плевок – не стих.
Что ж ты мальчик, так резко поник и стих?
Я тебя задела, мальчик? Вот какие дела…
Я ж тебя не ругала и не кляла,
Не вывешивала где-то в клубе как мишень.
Я бы сделала так, но попросту стало лень.
Слушай, ты не напомнишь, кто из нас тут зэ бэст?
Я не претендую на этот публичный шест.
Я не шлюха. А толпы собрать – где смысл?
Что ж ты, мальчик, на весь мир о себе трубил?
Что ж ты, мальчик, старался, что было сил?
Что ж ты, мальчик, писал ночами, одну за одной курил?
Хочешь славы? Да вот она! Получай!
Я тебе её отдаю, да еще в придачу – на чай.
Женщины тоже, бывает, пишут. И даже так,
Что ты просто сопишь в ладошку, чудак.
Но не признаешься, что это было – анриал.
Ты не знал, что лучше бывают? Или просто забыл?
Типа женщины не умеют выступать.
Знаешь, читать мне – это будто по горячим углям ступать.
Это будто грудь – да наискосок ножом.
Это будто быть стовосьмедесятиградусным углом.
Это будто видеть их всех насквозь,
Будто я – вбитый в их горло гвоздь.
Будто пена у рта, срываюсь и клокочу.
Будто телом, разбитым лопатой ржавой, кричу.
Будто я – задетый ногтем большой нарыв,
Будто где-то в груди нарастает огромной волною взрыв
И через рот вырывается, заметно приостыв.
Но я всё же кричу. Кричу, сколько дыхания есть.
Тебе меня невозможно не учесть.
Тебе меня невозможно пропустить и со счетов – вон.
Я тебе в правом ухе то вой, то звон.
Я тебе заснуть не даю. А ты думал, что победил.
У меня на таких как ты – хоть на миллион – достаточно есть сил.
Только мне до сраки эта борьба – кто круче пишет, а кто сосёт.
Знаешь, мне не трудно идти, даже когда под ногами лёд.
Мне абсолютно пофиг, кто оценит всё это, кто поймёт.
Знаешь, мальчик, я знаю все твои тайны наперечёт,
А меня не пробуй раскалывать – не орех.
Всё, я вне конкуренции. Я вне всех.
Знаешь, если откроешь глаза, то увидишь, что и впереди кто-то есть.
И таких, которые лучше, чем ты – не счесть.
Но умрешь ты точно не от моей руки.
Я не буду с тобой – наперегонки.
12.03.10