Но мы, рожденные из глины
Несем в себе лишь образ Бога.
Мы не моря, хоть в нас глубины,
Мы просто пишем по-немногу.
Творец один - не выбираем,
Реален Тот, кто жизнь даст снова.
Так от чего же так взлетаем,
И не забыто ль нами Слово?
И не соседи-дед-морозы,
Придут, когда мы ждать-не ждали...
Но только явится Христос, Он
Не спросит нас за все медали.
Но просто скажет: - Что, творец,
Пойдем, пора уж, молодец...
14.03.2010 02:25