Роем осиным шумит проходная. На старте
Сотни таких же, как мы, полусонных, с ночной...
Тоненькой змейкой тропинка блестит под водой.
Чем не Венеция - парк в разговевшемся марте?
- Скользко. Дай руку! - Вот-вот остановится сердце...
Темень в глазах от простого касанья руки?!
Срочно - назад!... Оступилась... Насквозь сапоги.
- Может, заглянешь ко мне, чтоб немного согреться? -
Как? Я не знаю. Очнулась - уже на пороге.
Сердце испуганно жмётся в смертельной тоске...
Полно! Всего лишь рука прикоснулась к руке.
Так отчего же тогда подгибаются ноги,
Словно чужие? Ведь были проворны и смелы!
Сел на кровать. Извинился: "Привычка. С ночной.
Располагайся!" - Невольно слежу за рукой...
Поздно! Коснулся... А греки не врали про стрелы...