Агонией не загнанной вигони, живу, скорбя…
О том, что во вселенские ладони – я лишь себя,
что камнем век мой, прихвостень-приспешник,
не припасён…
-
Не то что попадало мне… в лобешник,
а так… за всё…
Не доставало-то всего лишь грамма… И счёта – «…три!»
Чиркнуть об небо маковкою храма:
Гори, гори.
Сгорай как хочешь…
Буднично и больно…?!
Начни с нуля…
Не шевели губами произвольно -
«финита ля…»
Финита ля, послушай… но дробилки, сметут мотив
и в голове останутся опилки
и инвектив.
Исклеванная крестиком в прицеле,
за наворот
иду куда-то без конечной цели...
Не ссу в компот.
Вина недоливающая Геба…
Ведь говорят,
что камни ещё вспомнят своё небо
и полетят…