поцелуй меня наискосок
поцелуй от бровки и до шеи
вышивают сказочные швеи
звезды и качают горизонт
растворив созвездий чертежи
в гавани с названьем бесконечность
ниспошлите праведную нежность
на мои земные этажи
сквозь тома озябших черепиц
непогоду африк и норвегий
на ладонях альфы и омеги
я хочу к тебе перенестись
***
расскажи, какого цвета снег за твоим окном,
каким оттенком переливается? серебром?
у нас тут сырости да серости, мороси,
осень короче, а хочется снежной проседи.
хочется не то чтоб зиму в объятьях холода,
а перемен, хоть каких-то где-то, хоть в чем-то, а?!
чтоб небо сопливое над тобой не хлюпало,
а синью сонливой, пением птиц баюкало.
только город останется здесь, в неоне крыши,
возьми эти строчки скроши их в неровный стиш и
рассыпь по горбатым мостам и по венам улиц,
помолимся вместе, чтоб люди сюда вернулись.
не от желаний больших (скорее), а от безвыходности,
будем кошек бездомных кормить, им носить в горсти
осколки весеннего солнца, золотистый беж,
и снег будет таять, как фантики от надежд.
***
что рассказать,скучаю… а что еще...
ночь вышивает небо тугой парчой,
втекает в комнату сквозь дверь ли, брешь...
сидишь в углу и воздух слоистый ешь.
пропитанный тоской, от которой пока,
нашли пилюлю помятые облака,
птицы шальные, что режут крылами свод,
ныряя в зоне озона своих свобод.
нет выхода, знаешь, все сведено на нет,
дым сигаретный липнет на потолок,
душа по строчкам капает, капает,
так вытечет вся, будто березовый сок.
***
там, где ступает нога, остается тропка.
вьется себе, в глазах отражаясь, робко
люди по ней идут, а все чаще - звери…
осенью дождь, а зимой голосят метели.
медленно, с края на край перетекая,
время бежит, испаряясь в границы края,
но даже оно не узнает (не то, что птицы),
что нет ни начала, ни дна, никаких границ и,
лишь точка опоры в фарватере пустоты,
где линии плавно пересекаются в твои черты,
в динамику рук, красоту движения,
превращаясь в зеркальное отражение
хрустального мира, где в каждой грани,
музыка перемещается по спирали,
льется наружу аккордами, цветом глаз,
сравнимым с бездной, вселенной, космосом, а с
чем же еще сравнить, этот запах моря,
рвущийся из под кожи, как и волна прибоя,
не зная преград, точит и точит твердь,
камень пытаясь в желтый песок стереть.
нарисуй же тропинку свою, дорожку в дом,
чтоб могли мы навек поселиться в нем,
чтобы сменялись над нами осени, зимы,
были мы Богом, любовью святой хранимы,
под солнцем полуденным и проливным дождем.
лишь бы с тобой пережить эту жизнь вдвоем.