Приемник хрипит, подавившись рекламой,
И тлеет десятый за вечер бычок.
Я снова один, и мне этого мало -
Спокойно лежать и смотреть в потолок.
Не хочется встать и взглянуть за окошко,
Не хочется спать, неохота курить,
Не хочется выпить хотя бы немножко
И вроде бы даже не хочется жить.
Лишь руки мечтают о струнах и грифе,
И рифмы летят с языка в темноту,
Я сердце взорвал бы в грохочущем риффе,
Осколки аккордов ловя на лету.
Но нет здесь гитары, я в жутком обломе
Валяюсь мешком, сигаретой дымя,
И тонет мой зов в подступающей коме:
"Эй, дайте гитару! Спасите меня!"