Это - не жизнь, это скучная сказка,
Это - не Свет, а огонь фонаря,
День, разрисованный тусклыми красками,
Хочет погаснуть, еще не горя.
Тучи - из грязи, а лужи - из золота,
Мысли из дыма и песни без слов,
Зеркало-небо на части расколото,
Ночи - обрывки несбывшихся снов.
Это - не Стих, а горение заживо,
Нужное слово, забытое вновь,
И не Рассвет, а далекое зарево,
И не Закат, а пролитая кровь.
Это - не Храм, где пробудятся спящие,
И не Полет, а падение вниз,
И не Спасенье, а поиски крайнего,
И не Обряд, а распятье на бис.
Все говорят мне, что это проходит,
Все говорят, что не стоит страдать.
Это - не вечно, и каждый находит
То, что годами приходится ждать.
Кто-то придет и навеки останется,
И в темноте снова вспыхнет свеча.
Ну, а пока эта ночь еще тянется,
Мне бы сейчас не уснуть сгоряча.