Я вновь пишу без образа.
Неужто, мне так проще?
Я образ не ищу, он сам приходит.
Строка ломается сама-собой.
Мне так легко. Узоры эти
Стих моей рукой выводит.
И да, пока коряво, что уж там,
Но я стараюсь, пишу всё больше.
Всё больше я кладу в одно стихотворение,
Всё больше мыслей, чувств и прочего.
И всё о большем хочется мне рассказать.
(Зарисовка, для себя. Доработаю, наверное.)