Мне в осенях своих теряться мало,
И вёсен ждать – терпенья не достать.
Так хочется, чтоб где-нибудь пропала
Моих календарей ручная кладь.
Она легка, ведь вырван каждый листик,
Сожжен и легким пеплом - по реке…
И чуть заметно - девственностью истин -
Белеет тонкой прядкой на виске.
Замкнется круг… костров, снегов, бутонов
На чем-то неизбежном и простом…
Горит в углу лампада - под иконой.
И целый мир – на листике пустом…