Гул орудий и крики летят, как из бочки,
Вот и все, он достиг своей жизненной точки.
Чёрный ворон над полем так весело кружит,
У него на сегодня славный пир, а не ужин.
Нету времени, рук, всех сложить по могилам,
Меж землею и небом, его тело стропила.
Разлагается, тухнет, зловонием полнит,
Гнилью мяса желудок он крысы наполнит…
Не дождутся родные, ни мать, ни отец,
В его сердце покоится жаркий свинец.
Он ли бегал мальчишкой за стаей скворцов?
Кто лежит не подвижно с тьмою ран и рубцов?
Сколько тысяч легло под кровавую плеть,
Столько тысяч познали жестокую смерть…
Как же может война быть под грифом «священна»?
Когда так жестока, когда так ущербна…