Так много в жизни стало прозы.
Я не пишу давно уже.
Нет вдохновенья, только слёзы
Ютятся в скомканной душе.
Не много лет, а в жизни мною
Всё будто прожито давно.
С растущей в музыке тоскою
Я отрешённо пью вино.
В ночном кафе мне одиноко.
Других веселье чуждо мне.
Сознанье своего порока –
Как призрак в неотвязном сне.
Свечи сгорающей волненье
Так близко гибнущей любви.
И все надежды и стремленья
Увяли в стынущей крови.
Я пью вино. В кафе не знают,
Как мне сейчас горчит оно.
Едят, смеются, наливают,
Им бесконечно всё равно.
Движенья тел, улыбки, взгляды,
Плывущий сигаретный дым,
Восторгов льстивых водопады –
Как всё не надоело им?
«Нет смысла жить» - скажу небрежно.
Услышит кто-то, не поймёт.
А в музыке безумно-нежной
Ледник отчаянья растёт.
Что жизнь? - Сплошная нервотрёпка,
Разочарованность и грязь.
Я как наполненная рюмка,
Что уронили, разлилась.
И лихо топчется ногами
Столь драгоценное вино.
Я не приду к вам со стихами.
Я не пишу уже давно.
11 декабря 1992