один забавный случай
случился у меня,
сидел я, ждал клиента,
был майский день, среда.
выходит купец пьяный
и говорит, живей,
поехали кататься,
гони своих коней.
конечно ,я не спорю,
и говорю пошла,
а место тройки быстрой
кобыла у меня.
он мне кричит, по шибче,
коней ты погоняй,
а я ему, простите,
ты барин не буянь.
ведь у меня кобыла,
не тройка лошедей,
куда ей разогнаться ,
помрет она скорей.
он посмотрел, и в правду,
кобыла ель жива,
и говорит ,ну ладно,
по тихому пошла.
спросил меня он ,братец,
поведай о себе,
как жизнь, твоя холопья,
что у тебя в душе.
хотите вы по правде
чтоб поделился я,
конечно откровенно,
зачем мне болтовня.
нам путь с кобылой долгий,
не скоро довезет,
мне в купчино,, в деревню,
пока с сенной дойдет.
но что сказать ,не знаю,
скажи чем увлечен,
что на душе, что гложет,
пошепчимся вдвоем.
ну ладно, как хотите,
извольте господин,
я расскажу вам тайну
секрет вам свой один.
вы знаете, бывает
что я пишу стихи,
и звучны и красивы
мне кажутся они.
ну что ж вы за холопы
ну что ж вы за народ
как о душе вас спросишь
так сразу вас несет
куда не плюнь, то гений,
куда не глянь, талант,
но сами вы спросили
ведь я не виноват.
но в чем же ты виновен,
коль голова пуста,
конечно пишешь глупость,
нет смысла не хрена.
пойми чтоб можно было
стихи тебе писать,
ты должен знать науку
и много прочитать.
а ты холоп без роду,
плибейская душа,
я крепостной, хозяйский,
тем более судьба.
судьба твоя известна,
служи ,да запрегай,
и голову пониже
клонись не забывай.
еще хоть раз услышу,
хозяевам скажу,
что голова забита
дурному, не тому.
они тебя накажут
и будет поделом,
чтоб знал свое ты место,
служил чтоб верным псом.
о лишнем чтоб не думал,
чтоб пользу приносил,
хозяевам не нужно
чтоб чушь ты городил.
коль сел клиент в повозку
и о судьбе спросил,
слезу пустить ты должен
чтоб больше заплатил.
сел я веселый, пьяный,
спросил я о судьбе,
и что же я услышал
что ветер в голове.
поэт сидит великий,
стихи решил писать,
и так я слушал долго,
он продолжал орать.
довез его до дома,
мне барин заплатил,
и по плечу похлопав
сказал чтоб не дурил.
на этом я закончил романтику свою,
считаю прав был барин,
я больше не пишу,
стихи удел богатых,
а рабская душа
работать должна молча,
тогда она нужна.