Памяти Анатолия Чеснокова
Это кто там по звёздам идёт без боязни,
Наступая босыми ступнями в огонь?
Словно гордый бунтарь, ожидающий казни,
И взметнувший в приветственном жесте ладонь…
Непричёсанный, грязный, в помятой одежде,
Взгляд нетрезвый смеётся из чёрных кудрей:
Где я видел скитальца небесного прежде,
И какой его случай вознёс в апогей?
Неужели тот самый поэт из Теньковки,
Презирающий холод, нужду и узду,
Для которого радость бездомной ночёвки
Воплощалась в упавшую с неба звезду…
Он шагал по Симбирску без тени печали,
Извергая словесный поток чепухи,
И бряцали в холщовом мешке за плечами
Его звонкие, как колокольцы, стихи.
В них душа к неизведанным высям летела,
Над карсунской землёй белой птицей кружа,
И несло ради этого бренное тело
Добровольную участь земного бомжа!
Для поэта важнее достатка - свобода…
Хоть и дом есть родной у реки Уренёк,
Но манила его от порога природа
В путь-дорогу, счастливой судьбе поперёк:
К теплотрассам, подвалам, разбитым баракам
И скамейкам в тени придорожных аллей,
К облысевшим лужайкам и мусорным бакам,
Где казалась бродячая жизнь веселей.
Не жалел, не роптал, не боялся позора,
Не свернул к тихой доле, не сдался, не сник,
Ведь с ахматовской мощью из этого сора
И рождался поэзии чистый родник!
Каждый новый исток первой свежестью ценен,
И поэт для себя доказал, почему:
Ведь клеймо от народа – карсунский Есенин –
Не случайно так прочно пристало к нему!
Но в России талант ожидает расплата,
Божий дар накликает поэту беду:
Он, как Пушкин в Языковском парке когда-то,
Тоже ель посадил в материнском саду…
И однажды рассыпала ночь изумруды,
В бесконечность сквозь зарево хвои маня,
А у печки – стихов рукописные груды
Охватила шальная стихия огня,
И над спящим поэтом безмолвно и страстно
Занесла свой карающий посох судьба…
А Всевышний из бездны взирал безучастно,
Как в российских снегах полыхает изба!
От земного, в сугробах увязшего шара
Пламя в вечность бездонную строило мост,
Превращая алмазные искры пожара
В животворную ленту пылающих звёзд!
А по звёздам, касаясь босыми ступнями
И душой излучая блуждающий свет,
Уходил в раскалённое небо над нами,
Не прощаясь, ещё один русский поэт…
С тем же буйным весельем и с той же отвагой,
Но приюта поэту и там не найти:
Во Вселенной он будет таким же бродягой,
Бунтарём и скитальцем на Млечном Пути!
Уходя, он всем нам назначает свиданье
Не у Малой Медведицы в утлом ковше,
Ведь его место жительства - всё мирозданье,
Значит, в каждой ранимой и светлой душе…
17 марта 2010 г.
Девятый день.