На тебе слишком много покровов,
Две личины и пара клинков, вместо крыльев для грешного серого неба.
У тебя лишь одиннадцать не промолвленных слов
И совсем нет опоры, и почти не хватает себя
Ты устал. Ты готов… умирать.
Все цветы от тебя – хризантемы из стали,
Толи с ржой в лепестках, толи в алой крови.
Все, что есть это небо и фляга печали,
И бутылка, где тонут твои корабли.
Сотни лет одинок – нет причин возвращаться,
Если все что в душе – в пустоте пустота.
Есть лишь пара клинков и желанье остаться,
И тот пепел, где так не хватает себя.