Прилепляемся к разным вещам -
Из металла, из камня, из плоти...
Бьемся днем и не спим по ночам
В суетливой, горячей заботе.
То ли дом, то ли том, то ли та,
От которой одни лишь печали...
Вдруг без них? И куда же тогда?
Куда деть себя в этом развале?
Затихаем, конечно, потом,
Сердцем в новую вжавшись игрушку.
Так и держимся. Тем и живем.
А ночами сыреет подушка
В честь предметов, успевших истлеть.
Эта роза в стакане... живая...
Неужели и ей умереть?
Разве эту заменит другая?