Среда на пятницу легла,
И с небом спуталась земля.
Две тысячи который год
Народ пришествие зовёт.
И жгут калёные столбы
Из-под земли святые лбы.
И ртутный запах, пар воды,
Кругом кресты, кресты, кресты…
Две тысячи который год
Народ расплаты крест несёт.
Мы прокляли его исход.
Кругом взрывают города,
Земля свои разверзла недра.
Мы спрятали свои глаза,
Глаза, смотрящиеся в небо.
Поклон вам, серые вершины,
Рутины бывших городов.
От вашей прелести старинной
Мы не оставили следов.
На город падают кометы
И разрушают купола,
И поднимается вода,
И горы ищут Магомета…
И тысячи который день
Мы ждём и жаждем сновидений.