Набатной весной набухло Замоскворечье,
Хоть скалит зима подточенные клыки.
А небо стреляет птицами, как картечью,
По крепости безнадёжности и тоски.
В канавы порожних дней засыпая гравий,
Буравя безмолвье сотнями голосов,
Шагает любовь, сшибая наросты правил,
И дарит прохожим счастье взамен часов.
И глядя, как солнце скользит золотой кареткой,
Что спорить, чей жемчуг – мельче, кровь – голубей?
И кнут окроплённый становится вербной веткой,
А пряники чёрствые – кормом для голубей.
И кажется – всё понятно и поправимо…
Но высохнут капли этих святых минут;
У ловкого беса и строгого херувима
Появятся свежий пряник и новый кнут.