Друзья, все дело в первой строчке,
В ней тайны ключ и муки снов.
Беру, как бог, слова-комочки,
Чтобы слепить мир сна из слов.
Мысль зря спешит успеть за словом,
Я ставлю рифмы-паруса,
Все Муза рвет, я начинаю снова,
Как будто бог спустил цепного пса.
Латаю парус кружевной заплатой,
Теряя смысл в цепочке образов,
Как непомерна за творенье плата.
Букварь и пропись, все начать с азов.
Напрасны муки, строчки, словно струны,
В душе не собираются звучать.
Они несутся вольные, как гунны,
На них банальной пошлости печать.
Эмоций шквал, души румянец
Перо не в силах отразить,
И вянет осени багрянец,
Как страшный сон, и поздно жить.
Найду исток, вернусь к началам,
Гранит терпения грызя,
Мой путь, единственный, к причалу,
В храм Музы, дум моих стезя.
Дышу, как бог грозы, озоном,
В руках сияющий кристалл.
Эфир гудит набатным звоном, -
Он оседлал девятый вал.